du erkennst mich
durch alle Schichten
spür ich dich
das Innere
meines Kopfes
ist ein Knochen
einzig verhärmte Expressionsfraktur
ich kann meine Gedanken nicht darin behalten
wir haben uns die Knie aneinander aufgeschlagen
und an den besten Tagen
hast du nach mir gerochen
hattest Vanille und Patschuli auf der Haut hast gemacht dass
ich erröte bist geblieben hast
mich erkannt
durch alle Schichten
„Ich starre seit zehn Minuten auf dieses Bild hier im Wartebereich“, tippe ich. „So ein völlig chaotischer Kunstdruck. Ich erkenne eine Geige und mindestens fünf Phallusse. Oder Phalli?“
„Das sagt mehr über dich als über das Bild.“
„Ich weiß. Freud hätte mich geliebt.“
Du bist gestern Abend im Hotel angekommen, schreibst du. Und heute Morgen mit Fieber aufgewacht. Zu viel Zeit allein. Zu wenig Zerstreuung. Du versinkst in einem Monolog über die Belanglosigkeit des Menschen und endest mit einem Lied, das ich dringend hören soll. Ich schreibe: Du erinnerst mich an Wien. Ich sehe dein blondes Haar in Kaffeehäusern, höre deine schnippische Art zwischen dem Wiener Akzent. Wie kann es sein, dass mich ein Mensch an eine Stadt erinnert.
Ob ich Wien mögen würde.
Ich schaue das Bild an; neben mir hustet jemand. Vielleicht hab ich ja auch bald Fieber.
Nein, schreibe ich. Wien liegt mir nicht. Aber dein blondes Haar und deine liebliche Überheblichkeit.
„Warum machst du nicht mit mir Urlaub?“
Also steige ich in einen Zug, fahre ein paar Stunden bis an die Küste und trinke eine Flasche Rotwein. Umstieg auf eine Fähre. Ich schicke dir ein Foto von mir an Deck, irgendwo hinter mir geht gerade die Sonne unter, du schickst mir ein Foto von deiner Aussicht: deine Schuhe und ein Anlegeplatz. Der Wind zerzaust mein Haar und damit auch meine Gedanken.
Ich hatte dich kleiner in Erinnerung. Vielleicht haben dich meine Erwartungen aber auch größer gemacht. Es gibt drei Kneipen auf dieser Insel und wir gehen einfach in jede, bleiben immer nur ganz kurz und damit ein bisschen zu lang. Ich mische Wein und Bier mit allem, was klarer ist als dein Verstand. Ob du noch Fieber hast. Du stößt versehentlich dein Bier um und gibst mir die Schuld dafür. Als die Kellnerin die Pfütze aufwischen will, nimmst du ihr den Lappen ab und übernimmst das selbst.
„Komm“, sagst du und nimmst meine mit deiner bierfeuchten Hand. Die Toiletten sind schmal, du zu groß, ich zu klein und dann starren wir uns doch wieder bloß an. Wer zuerst blinzelt hat verloren und wir haben beide nichts als unsere Sturheit.
Es bollert von außen gegen die Tür. Einmal, Zweimal. Du presst mir deine Hand auf den Mund und bleibst ganz still. Deine Haut riecht nach Zigaretten und schmeckt nach Salz; deine Haare fallen dir bloß deshalb so in die Stirn, damit ich mich in ihnen verheddern kann. Ein drittes Mal. Dann Schritte, die Musik wird wieder dumpf.
Jemand hat Fuck you! in schwarzen Lettern auf den Spiegel geschrieben. Der Rauch deiner Zigarette kräuselt sich im Neonlicht.
„Für immer ist nicht bloß eine Idee, weißt du. Für immer ist eine Möglichkeit“, sage ich.
Meinem Gesicht fehle es an Glück hast du mal gemeint und ich habe nur gelacht. Wir wiederholen jede unserer Wiederholungen und daraus wird dann etwas Beständiges. Ein dummes Endlosprogramm. Du blickst mich durch den Spiegel an und zwischen mir und dir und jedem stumpfen Abbild war mal was und ist vielleicht. Irgendwann und nie. Du warst und ich war. Wir sind. Wir bleiben.
Ich schreibe ein karmesinrotes Vielleicht auf das reflektierende Glas.
11:30 pm.
Jemand hakt seine Daumen unter weiße Spitze, um sie über Hüftknochen zu schieben. Raue Hände auf nackten Beinen. Ein Rücken wird durchgebogen. Zähne bohren sich in einen Zeigefinger um die Geräusche hinter dem Gaumen zu ersticken.
Eine kurze Unaufmerksamkeit, Rollentausch. Stark wird zu schwach zu weich zu hart und samtige Konturen bleiben zwischen grauen Laken. Ineinander verschränkte Hände. Atem, der die leisen Gespräche übertönt, die durch das gekippte Fenster hineindringen.
Berührungen wie Hasenpfoten und Milch.
00:45 am.
Eine Bierflasche, umgestoßen von fahrigen, fast lahmen Händen.
„Pass doch auf!“ als leise Ermahnung an sich selbst.
Durch die Haare fahren. Durchatmen. Klar werden. Es versuchen und scheitern. Billige Zigaretten, die viel zu schnell runterbrennen.
„Noch eins?“
Nicken.
Ein feuchtes Tropfennetz auf dem kühlen, braunen Glas. Ein weiterer Strich auf einem welligen Bierdeckel. Finger hinterlassen Schlieren auf dem Flaschenhals. Einer lacht zu laut und ein anderer beteuert, dass es andere Zeiten waren, damals, als die Zeit eigentlich dieselbe war. Man kann die Augen zusammenkneifen um nur die Hälfte zu sehen, wenn man zurückblickt.
Das Bier schmeckt immer dann besonders gut, wenn es sich unter Zigarettenrauch und Reue mischt.
00:57 am.
Auch zu dieser Stunde ist der Asphalt noch aufgeheizt vom ewigwährenden Sommer. Der leichte Nieselregen hinterlässt nur eine feuchte Spur auf grauem Grund. Es riecht nach Sommer und Hitze und den Gewittern, die den Himmel in nicht allzu ferner Zukunft erschüttern werden. Gedämpfter Straßenlärm. Vereinzelte Autos. Murmelnde Gespräche, die Sagenden zu weit weg, als dass man ihren Anlass verstehen würde.
00:58 am.
Eine einzelne glimmende Zigarette auf einer Dachterrasse.
00:59 am.
Ein schreiendes Baby hinter hohen, geschlossenen Fenstern.
01:00 am
Eine Fernsehshow dringt durch die Ritzen der hölzernen Wohnungstür.Irgendwann bröckelte der Putz von den Flurwänden und niemand schaffte ihn fort.
01:01 am.
Buchseiten im schwachen Licht.
01:02 am.
Tiefe, schwere Atemzüge in der Dunkelheit. Ein aufleuchtendes Handydisplay. Ich liebe dich.
01:03 am.
Der goldene Schein der Straßenlaternen bricht sich auf dem feuchten Asphalt.
01:12 am.
Taschenlampen. Ein heller Kegel. Scharfe Kanten. Dahinter eine Dunkelheit, die die Welt verschluckt.
„DIESE VERDAMMTEN KINDER!“
Ein Loch im Zaun. Ein Kellerfenster, das noch niemand versiegelt hat. Es gibt immer einen, der die Türschlösser auf dem Weg nach oben knacken kann.
Er hört sie. Hektische Füße als schwaches Rascheln. Wie Ratten, die man niemals zu Gesicht bekommt. Man weiß trotzdem, dass sie da sind.
Sie haben etwas an die Wände gesprayt. Obszönitäten, Sinnlosigkeiten, Schmierereien. Oder Kunst.
Ihm fehlt das Verständnis dafür.
03:20 am.
Es ist mitten in der Nacht und ich bin hellwach. Die Dunkelheit malt ihre Bilder und ich suche dich in jedem Einzelnen.
ordinär & leise 